Reflexiones en transición

No lo busquemos en la Municipalidad, porque sería una marioneta. No lo busquemos en el Inti Raymi, porque sería un divo arrogante. No lo busquemos en el teatro, porque sería un wachu actor. No lo busquemos en las panacas ni en los ayllus reales, porque sería inalcanzable, exclusivo. No lo busquemos en la piedra de los 12 ángulos, porque sería un mercachifle. ¿Dónde, entonces?  (¡Hipólito, Umut'u, dónde estás!) Mientras tanto y, sin embargo, yo he visto a un Inka, a un Sapan Inka, molesto, hastiado, indignado,  iracundo, agarrando una barreta que no es de oro, sino de cobre robado y punta hiriente. Lo he visto picando, fuera de sí, una piedra que solo vale por sus ángulos. Lo he visto, eufórico,  rescribiendo esa piedra turistiquera (como Jesusito, con látigo en mano, en la casa de su padre). Lo he visto, airado, perdido, ido... tratando de destruir lo que ha construido. Sí, yo he visto a un Inka, a un Sapan Inka,  a uno de verdacito, a uno que es del pueblo, aunqu...

Me está dando flojedad de leer todas las idioteces   de barrocos presumidos Se cierran mis ojos y mi mente decae junto a mis mocos Prefiero unas coquitas  con tocra y chamiro y un masatito nada presumido Prefiero la conversación amena y la sonrisa amiga de quien lleva una enorme barriga    O perderme en el diluvio  que trae a mi memoria las fiestas del mes de junio Gente querida  no escriban pensando que son Los Jueces porque les saldrán sandeces Mejor cuenten un chiste o hagan una broma al idiota de la Sorbona  Leer no tiene que ser un martirio porque conversar es sencillo como el canto de un grillo Sabe Dios que en la ocurrencia  está la decencia  de quien escribe con arte y ciencia  Escribe sencillo para el niño y para el que lee el bosque y el río

¿Quieres un poema? Pues allá va. Pero te advierto, será un reclamo, una pausa. ¿Hablará de amor? Por su puesto, pero no será romántico, será un chanque, tipo “toda la noche canchis, canchis”. … Me dices: “Doooosio, hace tiempo que no me escribes un poema”. Me pregunto: ¿Será por mi ausencia o por tu pena? Son ambos. ¿Me exiges un poema porque ya no te quiero escribir? o ¿Me exiges un poema para exigirte a ti? Son ambos. Yo, signado por las distracciones y dedicado a los hermanos mayores, los indígenas. Y tú, marcada por la pérdida y atribulada por los caprichitos de nuestras hijas, las crespitas. Aún así, aunque el día duele, la noche, para ambos, es un consuelo, porque nos abrazamos. Ya no estaremos al día siguiente; seremos ausentes, otra vez. Los reencuentros son de noche, en el lecho. Amaneceremos erizados, lanzando las punzadas que para mí son bromas y para ti ofensas. Pero en la noche, en la camita, no habrá frío, no habrá helada de junio, eso es seguro. … ¿Quieres un poema? Pues...

Hay veces en que me siento un Apuchin, e inflo el pecho como todo espadachín. Esto pasa cuando encuentro a alguien chiquitín. Hay veces en que me siento nadies , porque digo inocentadas y me trago desaires. Esto pasa cuando alguien me habla con insuflados aires. Hay veces en que me desconozco. Soy torpe, iracundo y tosco, pero soy yo, lo confieso, y no alguno de los Orozco. Hay veces, ocasiones,  en que canto, rezo, oro, y vibro. Y entonces,  curo, sano, y limpio. Y mi voz no es la mía,  es la de otro. Hay veces, como ahora, en que me siento pleno, tranquilo, sin el tiempo, como quien regresa al seno. Seguro que alguien dirá que estoy en algo bueno.  A veces soy uno u otro,  pero muy pocas veces, uno. Soy todos ellos, pero más que nada,  me gustaría ser solo uno.  Y aunque puedo escoger ser todos, elijo el que está aquí,  el que escribe en su mente estos pensamientos. 

Eres un poema Cada persona es un bello poema, como una nube en escena, etérea y momentánea, mil veces amasada y reescrita, con manos divinas y pluma mundana. Cada persona es un bello poema que atrapa un suspiro en una brisa, que revierte fácilmente tu agonía, que delata en tu rostro una luz de alegría. Cada persona es un bello poema que finge gran estatura, que juzga tu frágil envoltura, que sin nadita de pena te tortura. Cada persona es un bello poema si eres amante o anacoreta, si sacas la inocencia de tu libreta, si juntos viajan la travesía completa.  Escúchame, tú eres un bello poema que será leído  por los ojos de un poeta. Donaldo Humberto Pinedo Macedo. Cusco, lunes 05 de junio de 2023.

Poema.- Papi, ven conmigo a jugar, enséñame a caminar, porque tu ejemplo sabes dar. Papi, en este mundo que se abre de par en par, dime ¿Cuál paso debo dar? Papi, vamos a jugar, que nos cuide tu firmeza, vamos con este barbijo ¡Ay qué pereza! Sí, papi, venceremos este virus, pongamos a trabajar la cabeza. Papi, tus actos son lecciones, tu dureza a veces necesaria, aunque la ocultas tras una risa traviesa, que solo a mi madre le interesa. Padre, tus pasos quiero seguir, aunque a veces te pueda contradecir. Padre, en mi largo caminar, tu presencia siempre debe estar. Padre, enséñame a vivir, porque tus consejos voy a seguir. El pan llega a diario a nuestra mesa, es tu esfuerzo y entereza. En este pecho la enfermedad no ingresa, porque mi padre comanda con firmeza. Padre, me acaricias con tus consejos, me formas con tus actos, me delineas con tu trato. Tu propósito es amarme, tus valores son los míos, tu trabajo es jugar conmigo. Padre, no tienes miedo a nada, caminas como si todo lo supi...

Poema.- Sonreímos en la mascarilla y nos empujamos con la mirada a un metro de distancia.  Los amigos cercanos abrazan de lejos.  La saliva ya no sana, contagia.  Los besos son virtuales tal como las amistades ocasionales. Todos en casa, en los cuatro pilares, protegidos en silencio y aire fresco.  Abrazo a los míos y añoramos los gastos insustanciales.  Tocan el timbre y nos escondemos.  Yo tengo ese virus, aquí lo siento.  Pero sonrío.  Aún puedo anidar un suspiro.  Aún puedo dar mi aliento.  Por los que curan, por los que cuidan, por los que barren y por los que caminan. Cada silencio tiene su medida.  Cada encerrona su tiempo.  Cada pensamiento su palabra.  Cada idea una consecuencia.  Cada rezo su realización.  O sea que cada superviviente es una esperanza. Cusco, 09 de mayo de 2020

Yo soy el kuraka, el señor todo bondadoso y comprensivo, el que cumple su palabra, el que lleva sonrisas y alegría. el que discursa con franqueza, el firme y certero, el inquebrantable, el permanente. Yo soy el kuraka, el que ofrece el corazón al bosque, el que se purifica en el río, el que disfruta desnudo la lluvia, el que bebe masato con algarabía, el que ofrece sin demora. Yo soy el kuraka, el que hallpa en compañía, el que viaja con paciencia, el que observa el infinito, el que contempla los cambios, el que compra de más. ¡Yo soy el abundante, el paciente, el alegre, el sincero, el inocente, el caminante firme, seguro e intrépido! Cusco, 23 de enero de 2020.

(A Silvia, por su amor sistemático) Yo soy el sistema, el sistema vive en mí. No soy perfecto, como él. No voy en contra de él, como él no está en contra mío. El sistema fluye en mí y yo fluyo en él, no por obligación, sino porque es así, así se dijo y así tenía que ser. Nací en él y él me vio nacer. Me crió, me enseñó, me sedujo. Su magia es elegante. Sus encantos son majestuosos, Su hedor indescriptibles, Su variedad contagiante. Entró por mis ojos y ahora vive en mí. Dejarlo es imposible, apartarme innecesario, cuestionarlo peligroso, convulsionarlo imprudente. El sistema vive en mí y yo en él, no porque quise, o él así lo quiso, sino porque así es y así será. No es libertad luchar contra el sistema, no es libertad desatarse de sus cadenas, no es libertad bombardearlo con alardes y pancartas. Porque sería atacarme a mí mismo, a quienes amo y espero que prosperen. Porque si él enferma, entonces yo también. Aunque parezca sujeto a él y él a mí, ...

(Para Silvia) El día trae las angustias de siempre y es hora de recurrir a lo esencial. Rezo junto a mis hojitas sagradas, esperando el afecto celestial. Yo aquí y tú allá mi señora, interrumpidos por la distancia, y esta misteriosa hallpa solo trae tu aroma, como si no fuera suficiente tu ausencia. ¿Cómo es que estás aquí mi amor? Si constantemente reclamas el verde de mis dientes, mi aliento a tierra, mi risa incompleta, mi parco interés, mi solución teórica, mi prisa inerte… Date cuenta, por favor date cuenta, que mi vicio no son estas amargas hojas, si no tu delicioso aroma.