Reflexiones en transición

Llevo 20 años de casado y debo confesar que estos últimos meses, como dice mi mujer, he estado distante. Algo de verdad tienen sus palabras, porque una mujer sabe. Entonces, hoy, mientras leía, encontré una receta para atizar el fuego del maridaje. Dice así: “[hay que] cantar a nuestra mujer […] Para que nuestra mujer nos ame”.   Sí, en efecto, vale ir al karaoke y dedicarle la canción de enamorados o cantar con voz de gallo degollado el tema romántico de temporada (excepto Bad Bunny). También vale sorprenderla vestido de mariachi con micrófono en mano o hacer la fonomímica en calzoncillos. Sí, vale. Pero, esta receta no habla de ello, aunque se pueda interpretar así. Habla de otro tipo de canto, de un encantamiento.  El consejo proviene de un indígena amazónico del pueblo shuar, Jorge Caringkia. Dice que su padre y, especialmente su abuelo, le enseñaron a cantar para que su mujer siempre lo ame. Jorge, sin embargo, no precisa cómo, pero comprendo que se trata de un canto pers...

Acabo de ver esta película. Las actuaciones me gustaron, aunque no me acostumbro a la combinación chiste + grosería, típico del cine peruano, quiero decir, limeño. La grosería aparece como la cuña de un mal chiste. El “puta madre huevón de mierda” es el gran cierre que, supuestamente, convierte en bueno un chiste mediocre. Al menos eso creen los libretistas o el “impro” que les permiten a los actores y actrices. Así es el cine limeño, fiel a su público, a sus “causitas”. Pero estas líneas no tratarán de ello.  Hoy, a la hora del almuerzo, un comensal le decía a un amigo por el teléfono: “pareces un provinciano recién bajado ¿Cómo no vas a ubicar el restaurante?”. Precisamente, acabo de llegar a Lima. Sí, recién bajadito y me siento en otro mundo. Esta es una realidad paralela. Desde luego que puedo moverme y caminar, pero siento que no pertenezco aquí. Tengo muchas horas/bote, horas/bosque, horas/gente indígena amazónica como para desapegarme de sus lecciones y vivencias. Lima es u...

Recarga en la Catedral del Cusco A Juan Víctor Núñez del Prado Béjar  Frente a frente, estamos. Tú me miras desde arriba, ni tan arriba, ni tan abajo, lo justo para decirme con tu mocha que me quieres, lo justo para que me corrijas. Yo aquí, parado, abajo, en estas bancas donadas, levanto la mirada, levemente. Te miro y lloro Tayta de los Temblores. Tantos años, tantos tiempos y no termino de descifrarte; siempre hay detalles, siempre revelas pensamientos en mí. Pero hoy no, no quiero decir quién eres. Tu mirada me lo impide. ¡Perdóname! ¡Dame fuerza! Yo soy tú, somos uno, pero tú sigues allí arriba y yo, aquí abajo. Es nuestra dualidad.  Recorro esta Catedral, despacio, en silencio, cauto. No río ni lloro, solo estoy . El pasado no me sobrecoge. La altura no me atormenta. La oscuridad no me llama. Los claroscuros, me definen. Escucho el coro y mi respuesta es contundente: “en mi barca no hay oro ni espadas, tan solo redes y mi trabajo”. En cada pintura, que me recuerda a mis ...

Eres un poema Cada persona es un bello poema, como una nube en escena, etérea y momentánea, mil veces amasada y reescrita, con manos divinas y pluma mundana. Cada persona es un bello poema que atrapa un suspiro en una brisa, que revierte fácilmente tu agonía, que delata en tu rostro una luz de alegría. Cada persona es un bello poema que finge gran estatura, que juzga tu frágil envoltura, que sin nadita de pena te tortura. Cada persona es un bello poema si eres amante o anacoreta, si sacas la inocencia de tu libreta, si juntos viajan la travesía completa.  Escúchame, tú eres un bello poema que será leído  por los ojos de un poeta. Donaldo Humberto Pinedo Macedo. Cusco, lunes 05 de junio de 2023.

El día de la madre se ha convertido en una horda de compradores y consumidoras. Nunca sabremos con certeza qué genera un presente en una madre, pero, por ahora, me parece más una convención, un requisito social para ser hijo o hija.  Hoy no haré apología de la “madre perfecta”, esa mujer urbana, de mirada amorosa y arropada de hijitos de almanaque. No. Tampoco mencionaré a la madre rural, esa que procesiona con sus hijos en la espalda y que ofrece imágenes ambivalentes (“coraje” o “desgrashia”). Con el permiso de la Gran Madre, hoy haré apología a las madres que conozco. A por ellas:  Por la madre-niña, que no quiso ser madre. Por la madre que parió sin querer y que dejó a sus hijos al cuidado del Universo. Por la madre joven que trata de “hermanito” a su hijo mayor. Por la madre que interrumpió la gestación, pero que aún así se siente madre. Por la madre que acogió a hijos ajenos como si fueran suyos. Por la madre que tiene hijos de varios padres, pero que a todos ama como a ...

Para "chatá Raya", de Serjali,  el kuraka fundador que ayer, cinco de abril de 2023,  retornó, permanentemente, a su forma divina. Siempre he creído que la presencia de Dios es omnipresente, es decir, que está en todos y en todo, aunque en la práctica, cuando veo a alguien conocido o desconocido, la verdad es que difícilmente veo a Dios. Algunas personas no me inspiran presencia divina.  Cuando yo era más niño (no cuando era niño), le cuestionaba a mi padre “¿Y dónde está Dios, papá?”, porque él decía que Dios estaba en todo y en todos. Entonces, yo miraba a todos y a todo, pero no encontraba al Señor Dios. Yo quería verlo en vivo y en directo. Bueno, hoy tuve el placer de conocerlo, sinceramente. No es que se haya revelado a propósito ni que yo lo buscase, simplemente, cuando esta persona me miró, supe que era Él.  Por alguna razón, el encuentro tuvo que pasar aquí, en Serjali. Y es aquí, junto a Dios, que escribo estas líneas.  Dios es un viejito vetusto. Tien...

Poema Si me ves pasar... Con mi piedra en la mano,  con las venas explotando,  con el cupo cobrado,  con las rejas violentadas,  con las calles quemadas y con el peso de mi culpa... Si me ves pasar... Con mi compadre policía,  con mi comadre huaraca,  con mi choche de botas-galones,  con mi paisana presidenta y con el Ejecutivo ejecutador... Si me ves pasar... Con el estómago sin gasolina,  con las tripas sin gas,  con la garganta gastada,  con los ojos lacrimosos y con la desesperación encima... Entonces, paisano, compatriota, compadre, camarada, compañero,  te pido,  por favor,  que no me tires tus balas-palabras,  solo deténme, deténme, deténme con la fuerza de tu abrazo,  porque estoy cansado, rabioso y frustrado de ver tanta sangre y nada, y nada, y nada.